Я тот сосуд, в котором осень,
Собрав небесные дожди,
Над позолотой леса носит
И льёт их в пасмурные дни.
Я тот сосуд, где луг весенний,
Расставшись с зимним забытьём
В часы глубоких откровений
Цветёт не гаснущим костром.
Я тот сосуд, в котором лето,
Согрев теплом души восторг,
В рубашку яркую одето,
Пускает счастье на порог.
Я тот сосуд, где белым снегом
Зима украсит грязь дорог.
Мороз волшебным оберегом
Укроет душу от тревог.
Душа моя- душа поэта,
То в нежности найдёт покой,
То болью огненной задета
Кипит и стонет в час ночной.
То над рассветной дымкой утра
На чувствах трепетных любви
Летит в объятиях безумства,
Где страсть, лишь пища на пути.