Кто сипит, кто хрипит там надсаженной грудью,
что за баловень бед и любимчик недоль?
Это дышит страна несложившихся судеб,
приземлённых бараков похмельная голь.
Это дышит страна уходящих без толку,
беспородных дворняг, не прошедших отбор -
до крови и до струпьев натертая холка,
и дорога в барачный сырой коридор.
Вдоль по стенке, что спьяну опора, в берлогу,
в отведенный судьбою барачный загон -
а куда им ещё? Им туда и дорога –
досипеть,
дохрипеть,
досмотреть
затянувшийся сон…