Я нарисую, я ещё успею,
Портрет той осени, что унесла с собой
Мою бредовую, безумную идею -
Войти в согласие с упрямою судьбой...
Я распишу её в таких чудесных красках,
Что она влюбится до боли в свой портрет
И ей ответят, когда спросит: "Где же автор?" -
"Он растворился... его больше нет..."