Кто сказал, что на старые раны не ложатся стихи
Антидотом скупого убого времени раздетой души,
Выплёскивается наружу с хрипом и болью, стонами,
Выводя все продукты сгоревшей бумаги и сажи,
Не чернее, чем ночи Снами шагающих тропами.
И лишь с краснеющим рассветом уходящей, прожитой луны,
Надеюсь всё-таки при свете дня покой найти,
Склонив и приручив всю влагу простыни
И вычеркнув ... всё вычеркнув...поставив крест
Но только - чур! Не слышать перезвона в свою честь!