Скоро вечер, родная, проснись !
Обгоревшее падает солнце …
Губ моих своей ручкой коснись,
эхом капли от стенок колодца …
Выйдем, молча смотреть на закат,
догонять чертогона пушинки,
ты скажи, если в чём виноват …
Мне же были милее тропинки -
не дороги, а пыль да полынь,
да черемухи белая пена …
Хочешь - на, из груди моей вынь
моё сердце, сломи об колено …
Даже, если, последний такой
вечер ночи смелей и моложе…
Берег глиняный с чёрной рекой
далеки, не похожи, но всё же …
Она вьётся и шепчет ему,
то по ветру бежит, то обратно…
Точно любит, видать по всему,
но теченье её безвозвратно …