Зима подходит к середине
и каждый день в её картине
лениво проплывают льдины,
скребясь шипованной резиной.
Из замороженных бойниц
сто тысяч безмятежных лиц
следят, как стаи белых птиц,
вскружив немного, канут ниц.
Скелет заснеженной берёзы.
Скрипят шаги и от мороза
зардеет нос, и брызнут слёзы,
размыв Луну, и в небе звёзды.
Январь украл цвета и звуки.
Ему подвластна, тянет руки,
войдя без спроса и без стука,
подруга дней былого - Скука.