Я, как память, смогу сберечь
Вкус любви на своих губах.
И кидаю, как мусор, в печь
Терпкий пот от моих рубах.
И пытаюсь в слова облечь
Что не сказано, что не вслух,
Что стекало с крылатых плеч
И витало, как белый пух.
Только надо ли? И зачем
Из духов извлекать цветы?
Нет живее незримых тем,
Нет естественней красоты.
Лучше буду хранить без слов
Вкус любви и по небу плыть,
Тонкий томик листая снов.
В нём закладка твой волос – нить…