А мой снизу сосед
Третий день как из Конго вернулся.
Детям бусы привёз,
Тёще кость со следами зубов.
Только чудится мне
Что сосед мой несильно рехнулся:
Всюду ходит с копьём,
Непричёсанный, и без трусов.
И, конечно, костёр,
На котором горит его сельва,
Наркотический дым,
Растворяющий вечер в ночи.
И на местной сосне
Себе на ночь он стелет постель, и
Обо всём остальном
Что сказать? И ты скажешь - молчи.
Что не дышит, не спит?
И что ветках он слушает долго
Местных наших ворон?
Что глядит не мигая в закат?
А под самым гнездом
Припаркована новая Волга,
И что с Волгой теперь -
Разве в этом сосед виноват?
Вспоминает войну.
Говорит о напалмовой бомбе.
И наждачкой тату
Африканское жуткое трёт.
А еще говорит,
Что он вирусный истинный зомби,
И у баков бомжей, или что-то похожее жрёт.
Ты ко мне приходи.
Только, знаешь, под утро, с обрезом.
Но патроны держи
Ты всегда наготове в стволе.
Мой сосед человек,
Вероятно.
Но всё же железный.
По ступенькам ползи.
И до них же ползком. По земле.
Принеси мне воды.
И еды! Но воды всё ж важнее.
Да, и не через подъезд.
Знаешь, лезь прямо через балкон.
И надень на себя
Что-то чёрное и поскромнее.
Вот, подумал:
Возьми
Для меня штук пятнадцать ворон.