Я ехал на перекладных в Тифлис.
Гремели на линейке чемоданы.
Над Койшуарской диск луны повис.
Бивак вдали виднелся долгожданный.
Верблюдов караван вёл осетин
Во тьме чинар по берегу Арагвы.
Меня приметив, издали спросил:
- Пан офицер, вы ведь не местный как бы?
Что мог ответить ночью я ему?
Чуть хрустнули на взводе пистолеты.
И сгинул он в промоины, во тьму,
В целебный воздух бешеного лета.
Кавказ, скажи, что выше гор твоих,
О чём поют мне белые громады?
Поют о том, что если ты не псих,
То одному ходить впотьмах не надо.
Здесь не Москва вам, и не Петербург.
Тут лишь чинара о тебе заплачет.
Стальной палаш да пистолет твой друг,
Да быстрый конь, да меткая удача.