Гуляю в сквере:
вербы, ивы, клевер…
И веером верлибры…
закрываются.
Под ногами гульки –
уплетают брошенное крошево,
стуча клювами
и когтистыми подошвами
по брусчатой клавиатуре.
Музыка квочкиных строчек,
создаваемая не пером,
а лапками,
окутывает
маревом химер…
Вижу…
Синий сирин
спрятался в сирени,
заливается
вне времени,
выковыривая слова
в моём пейзаже скверном.