Не ходите маршрутами счастья,
Там обычно в конце тупик.
На них жались друг к другу запястья,
Но однажды один отвык.
А другой,ну, который слабее,
То ли духом, а может умом -
Написал в тетрадь эпопею,
Размешав чернила с вином.
Все слова приходили ночью,
А к утру, сочетались в рифмы.
Говорят, в это время, впрочем,
Ему пели на ухо нифмы:
Про ушедшую в поле юность.
Про глаза, что в момент потухли.
Про лагуны, моря и дюны.
Про мечты, что давно протухли.
Он внимал этим песням рьяно
И плэйлист стоял на репите,
И жалел себя вечно пьяный,
И долбил слова, как в граните.
Снова вышел знакомым маршрутом
Перекрёстков срезая края.
Только жаль, что маршрут перепутал.
Только жаль это снова был я...