Сентябрь . Зачастили грибные дожди,
И дворники листья усердно сгребают.
Так маетно сердцу томиться в груди,
Как будто пространства ему не хватает.
Предивная нынче настала пора,
Душе не понять : это боль иль награда ?
И пуха не надо, ей хватит пера,
Чтоб словом восславить пору листопада.
Ей хочется вновь не спеша проверять
События, даты, стихи и поступки,
И что-то, как листья , из жизни убрать,
Но всё же оставив заметки-зарубки.
Вот так и взрослеем. И дни неспроста
Берёт в свой печальный запасник природа.
Ничто не проходит совсем без следа,
И круг на стволе остаётся от года.