Когда утро недужит простудой,
Пьёт росу вдоль реки травостой,
Сельский люд по тропинке с посудой
Держит путь на источник святой.
Они чадами Бога зовутся,
Узкий путь им - надежда и кров,
А из уст полушёпотом льются
Бриллианты молитвенных слов.
Детки малые топают тоже,
Душу их облила чистота.
Все паломники в скромной одёже,
Подражают канонам Христа.
Под горой в плавной степени бега
Славит ключик раздольную ширь,
Наверху русским витязем века
Горделивый стоит монастырь.
К волшебству подойдут вереницей
Излучая глазами добро
И наполнят хрустальной водицей
У порожних сосудов нутро.