Леса, попавшие в осаду
И в притязанья сентября,
Отдать готовы листопаду
Всё до последнего рубля.
И гонит осень в переплавку
Тугую лиственную медь...
Я вышел к прошлому на явку,
И как бы мне не пожалеть.
Не заблудиться бы в печали,
Не потеряться б в трёх соснах,
Чтоб горечь, что копил ночами,
Развеять здесь, как листья, в прах.
Смешно аукать на потеху
И восклицать : вернись! вернись!
Ведь даже ветреному эху
Неинтересна моя жизнь.
Отдав себя самосожженью,
Входя в сей огненный обряд,
"Всё, всё минует, к сожаленью,-
Леса как будто говорят.
Мы все бываем виноваты,
И совесть колется в груди,
Но ставить ценник на утраты
Ещё не время. Погоди ..."