Я выставил ладонь...
Здесь тьма крадётся к свету,
вычерчивая звёзд упавших силуэт.
Так странно, но для тьмы приятнее поэты,
шагающие в жизнь с табличкой «Я - поэт!»,
и пьющие весну, разбавленную летом
за тысячи собой придуманных побед.
Я выставил ладонь...
Во мне викторий нету.
..........
Я медленно исчез...
Кому-то показалось,
что строки без любви ложатся на листок,
вмещающий мечту, как прожитого малость,
и сотканное то, чем вытереться смог.
А что ещё, скажи, бесславному осталось,
как только не ступить на времени порог?!
Я медленно исчез...
Мне вечность повенчалась.
..........
Я утро дописал...
Ведь те, кто снова ищет
чернила для идей, и крови для чернил,
найдут свои сердца на новом пепелище
средь вспаханных полей, где, выбившись из сил,
читатель доставал кремень из голенища,
и свежие цветы безжалостно палил.
Я утро дописал...
А кто-то вечер рыщет.