А голод – он не тётка,
А тридцать третий год:
Ежовая метёлка
Метёт, метёт, метёт…
Кормилицу из хлева –
Корову замела,
С последней крошкой хлеба
Скользнула со стола.
И мама помирала,
Сказав: «Беги от бед,
Страшней голодной смерти,
Сынок, на свете нет».
Он помолился Богу,
Её похоронив,
Отправился в дорогу,
Собрав остатки сил.
Из вымерзшего пупа
Изглоданной земли
Коренья выколупывал,
И горестной, и крупной
Слезой своей солил.
И выдюжил, и выжил!
Ты плакать погоди –
Он в сорок пятом фрицев
На фронте победил.
И был ему, поверьте,
Подмогой тот завет:
«Страшней голодной смерти,
Сынок, на свете нет».