Там с рублями на «вы»,
там грешат и не каются,
покупают в июне
из воска букеты,
там живут в мелочах,
там часами ругаются
из-за каши горелой,
пропавшей газеты.
Там на всё есть
житейские, умные формулы,
ждут годами
своё лотерейное счастье,
там соседки судачат
на кухонном форуме,
счёт за свет
разложив по копейке на части.
Там боятся огня,
пустословят мыслишками,
там довольны собой,
пьют и жрут до икоты.
Идиотом и вправду зовут
князя Мышкина
и смеются до слёз
над седым Дон Кихотом.
Там жалеют меня,
называют мечтателем.
Не от мира сего…
Чудаки – человечки!
Пожалейте себя,
что на рынке исстарились
и волшебную ночь прохрапели
на печке.
Что любовью
огромной, как небо, не мучались.
Жизнь прошла,
как процессия за катафалком.
Есть летучие птицы,
есть мыши летучие, -
разве солнца
не видевших в жизни
не жалко?
К счастью,
и ваше время кончается,
живущие сплетнями,
медью,
слухами…
Над вами шмели
на цветах закачаются –
на цветах, которые вы и не нюхали.