Трудился тихо, незаметно
Иван Плохих… Помянем же
Почивших в неге кабинетной
И в лету канувших уже
Неярких тружеников тыла -
Чиновничьей и прочих муз,
Что каждый день конторы милой
Толкали двери тяжкий груз,
Которых бичевал сурово
Разящей прозою своей
Великий Гоголь… Нынче снова
Ему хватило бы затей.
Он рвал бы в клочья род бывалый,
И «Ревизора» написал,
Да так, что даже люд усталый
Над ним неделю хохотал.
И поделом… Ведь рыл кувшинных
Растёт число из года в год
И Ляпкин-Тяпкин в суд картинный
Ещё уверенней идёт.
Но нету Гоголя… C чего же
Иван Плохих упал вчера
На стол своей широкой рожей,
Хотя весёлый был с утра?
Не знаю… Верить в эту повесть
Я абсолютно не могу,
Но, говорят, сразила совесть
Ивана прямо на бегу.