Где-то за 30.
Чашка с чаем руку греет,
Мысли душу леденят,
За концом не заржавеет-
Все мгновенья пролетят.
Все проспатые секунду,
Все прогрущенные дни,
Проскучатые минуты...
Век бесцветней простыни.
Что я делаю с собою,
Глядя в белый потолок?
Издеваюсь над судьбою,
Чтоб никто не уволок.
Чтобы было очень жалко
Ненаписанных картин,
Незакрученных романов,
Нераскупленных витрин.
Чтобы повод был напиться,
Вспомнив свой потенциал,
В мыслях гордо застрелиться,
Репетируя финал.
Так ведь он и так настанет,
Торопиться смысла нет,
Может быть ещё нагрянет
Здравый смысл на обед.
Может мозг подаст команду
Жить, а не существовать,
Подниматься симулянту,
Про кровать не вспоминать.
Надо до изнеможенья,
Душу с телом измотать.
И тогда, вот откровенье,
Сладко будет умирать.
Где-то за 40.
Хотел устать - устал вполне,
Ни капли силы не оставил,
Горел в огне, тонул в вине,
Играл на бирже, на струне,
Железо в мышцы переплавил.
Пытался что-то объяснить,
И даже что-нибудь исправить,
Не обвинять и не судить,
Уж лучше просто всё забыть,
Чем выше Бога себя ставить.
Но нету умиротворенья,
Усталость - просто лишний груз.
Всё те же странные сомненья,
Припадочные сновиденья,
И мозг мой - взорванный арбуз.