На старом таллинском погосте
В тени деревьев и тиши
Дожив свой век, пристроил кости
Поэт Серебряной страны.
Он жил в придуманном пространстве
Таком порочном мире грез
Где пьют вино, крутят романсы и
Любят творческий экстаз.
Признав на год среди поэтов
Его первейшим королем,
Доброжелатели сломали
Его таланта громкий звон
И утешающийся морем,
Эстонским лесом, хмурый дед
Не мог простить себе ошибку-
Не застрелился, как Поэт!
Глухой к себе, голодный, старый
Зачем остался он живым?
Предав свой Кубок и фанфары
Навек останешься пустым.