Под прессом собственных мыслей,
Живет в ожидании поэт.
Бегут,утекают числа
Не пишется, просто-нет.
Кругом столько образов ярких:
Зима,снегопад, луна.
Он вновь спешит на рыбалку,
Чтоб с ветром пела струна,
Чтоб встречным потоком машины,
Слепили его глаза,
Чтоб в голосе зимней равнины,
Скрипели порой тормоза.
Чтоб мерзли пальцы и руки,
А холодом жгло лицо,
Чтоб рыбку поймать из лунки
И скушать в обед яйцо.
Сидеть, напрягая зрение,
Сверлить и играть кивком.
Представьте, какое терпение?
А счастье-крючок с окуньком.
С рассвета и до заката
Ходить по тонкому льду.
На кромочке переката
Ловить густеру и плотву.
Потом еще сто обратно.
На встречке-поток машин.
А знайте,как мне приятно!
"Не лучше сходить в магазин"-
Так дома супруга встретит.
Да разве поймет она,
Как можно прожить на свете,
Без удочки и ружья?!