Молчальников много, молельников мало.
Терзают Россию безумные псы.
Заступников недр её вовсе не стало,
И гибель считают враги на часы.
Сердца равнодушны и очи незрячи, -
Народ заколдован, иль попросту спит,
А ширь её продана бесом «удачи»,
А воинов пыл по бутылкам разлит.
И стонут леса её, пилами сняты,
И воды её от отходов грязны,
И тверди небесной глубины не святы,
И души от алчного смрада тесны.
Что делать калекам, убогим скитальцам,
Чумным одиночкам, чей глас - невпопад?
Их всех сосчитали убийцы по пальцам, -
Почто не целуют властительный зад!
Их скоро не станет, а совесть умолкнет,
Эпоха закроет железную дверь,
Из бешеных псов выйдут дикие волки...
И взвоет страна, как затравленный зверь,
И, может быть, сбросит мертвящую порчу
И выгрызет лапу, ломая капкан,
И, может быть, станет к самой себе зорче
И в корчах отринет постыдный обман?
Надежда всегда умирает последней,
Но смысл вытекает по капле смолой.
А ложь святотатствует пьяной обедней,
Бессмысленной и словоблудливо-злой.