***

ты жил в грёзах, существовал в мечтах
и каждый раз, когда желтели листья,
на твоих, бледных как снег, руках
появлялись надписи «Агата Кристи», «Deep Purple», «Lumen» и твой рок-идол
ты чувствовал себя гнидой, за это всех ненавидел
ты не был мудрец, скорее глупец, и далеко не хитрец
и был бы давно не жилец,
если бы в нужное время не высек искры из кремня,
то есть из твоего мозга
не стал бы выращивать лозы, писать прозу,
философствовать на тему жизни, прогонять свои мысли
сквозь центрифугу и призму
но ты так и не был признан серым губчатым веществом ; обществом
на правой руке растворились последние шрамы
ты стал посещать различные храмы, читать Хайяма, думая, что путь истин
но однажды понял, что это яма
и вот на дубах пожелтели листья, надрез чуть глубже на левой кисти
поверь, никому здесь не стало хуже, всем стало лучше,
ещё чуть глубже надрез
и заплакал осенний лес
и вот уже кружит над тобой вороньё, рядом лежит книга, её страницы листал ветер
там чьё-то очередное враньё, которое ты любил,
но прочитать не успел, не на все вопросы ответил
так глупо ; ты разгорелся, и, как и все, остыл…