Я памятник себе воздвиг чудесный, вечный,
Металлов твёрже он и выше пирамид…
Г. Державин
Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не зарастёт народная тропа.
Вознёсся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.
А. Пушкин
Я б памятник отверг…
Безмолвствуя о тлене,
Летит во тьму самодовольный век,
Где на кресте гордыни
В славе или лени
Распят самозабвенно человек.
И дух, и плоть тщеславием распяты,
Будь кто силён иль слаб, богат иль нищ…
Из бухты гордости надменные фрегаты
Выходят, попирая мира тишь.
Распяты гении, таланты и бездарность,
Учёные, актёры и творцы
Той мишуры,
Которая под старость
До края набивает душ дворцы.
Я б памятник отверг –
Тщеславный, человечий…
На нём не заискрится Божий свет,
Вокруг не будет тихая как вечность
Любовь
Ромашкой луговою цвесть.
В металле славы скованные крылья
Не встрепенутся в стае божьих птиц.
Наступит век – забвенье ляжет пылью
На вороха пророческих страниц.
Тропа народная, потомков память…
Мне ж снятся звоны ангелов-стрекоз,
Что жизнь мою как ветер провожают
Туда, где ждёт последний сенокос.
Люблю я даль, что осенью дымится
В костре зари…
И мне бы там гореть!
Пусть вознесутся бронзовые птицы,
Заблаговестит колокола медь.
Пусть память расцветёт под куполами,
Где звёзд лучи слагаются крестом,
И оживут и Пушкин, и Державин
В том мире, по-волшебному простом...
Пусть сложат пьедестал из дарований,
Победных дел, подвигнувших к труду –
Я не взойду –
Смешно очарованье
Гордыни рабской,
Что царит в саду
Всех наших чувств, мечтаний, устремлений,
Который райским был когда-то,
И Адам
Свой первый стих,
Свой юный Божий гений
Заре, росе и лилиям отдал.
Поставьте памятник из бронзы или меди,
В граните, мраморе –
Я всякий разобью
За право жить, творить
И красотою бредить
В потерянном Адамовом краю.