Октябрь закусил губу, надулся.
И я с утра вдруг понял, что он хвор.
А ворон каркая пред взлётом, встрепенулся.
Но белый снег уже успел засыпать двор.
Задуло, закрепчало, занеможилось.
В пустое поле, смотрит взгляд пустой.
Но распечалилось-то как и растревожилось.
Да я ведь тоже захворал никак. Душой.
Она избитая дождём и ветром, рвётся.
Как старый поизношенный платок.
Я написал на нём «НЕ ПРОДАЁТСЯ»
Так дорог мне, в нём каждый лоскуток.
И пусть октябрь за окном не весел.
Куплю я на последние гроши.
И золотою нитью грустных песен,
Заштопаю платок своей души.