Есть у природы посох инфернальный,
Он надо всеми вороном кружит,
Не озабочен сложностью "Как жить",
Не расставаясь с истиной сакральной,
Он к жизни той, суровой и реальной,
Готовит нас. Но в том не признаётся.
Не им ли счёт несчастиям ведётся,
Которым место сыщется поныне.
А мы постылы.Тот песок, в пустыне,
Он жарок лишь под солнца оком страстным.
И так во всём. Не верится? Напрасно...