Здравствуйте, Доктор! Опять Живое,
только измученное слегка,
вышло на свет и с протяжным воем
пляшет от вальса - до гопака.
Пляшет, целует стихи и песни,
старые, в мелких морщинах дня.
Господи, Доктор... ведь мир - чудесен! -
но однозначно - не для меня.
Нет, не пишите в сердцах диагноз,
вдумайтесь: где-то, в слепой глуши,
празднует кто-то святую праздность,
жарит веганские беляши.
Душно чего-то сегодня... странно,
вроде - январь... В телесах и вне -
холодом жжёт города и страны,
будто готовит весь мир к войне.
Может быть, Доктор, ещё не поздно -
скинуть халат и припасть к холсту?
(Если от мрака спасают звёзды -
может они и меня спасут?)
Вечер подходит, как пёс ненужный,
жмётся к ноге, шевелит хвостом...
Пусть наконец - заметёт, завьюжит -
чистым затянет меня бинтом.
Полно... не та выпадает карта,
надо с запястья снимать часы...
Если родиться в начале марта -
трудно на суше, хоть кол чеши.
Рифма сбивается... На пределе
пишется глупо, не от ума...
Как вы там, Доктор, на самом деле?
ПС: Вот и пришла - зима...