Из роз букет, их алый цвет…
А за букетом, вижу твой портрет.
Нет…, не портрет, а ты стоишь…
Молчишь, но взглядом говоришь.
Зовешь, иль просто созерцаешь…
Надеюсь, может, вспоминаешь…
Мгновение встреч и рук касание
Вокзал Московский…, и прощание.
Частички жизни, той недели…
Они мгновенно пролетели…
Ушла простившись, не оглянулась…
Тогда, дверь в прошлое, замкнулась.
Другая жизнь, мир другой…
Ты там, в Н-Йорке, я не с тобой.
Дверь приоткрылась, вопреки…
Пространство – море, мы далеки…
Но вдруг лучина, иль свеча…
В руках затлела, горяча…
Тепло ее, и утлый свет…
«играет» с нами: « в привет - ответ…»
****