Рождались в тишине, для света, дети,
В которых видел Бог своих детей,
Что для Него, и чище, и святей,
И набожней – в религии расцвете,
Которая в загоне столько лет,
Когда её травили, и топтали,
А мы о том не ведали, не знали,
И верили, что вправду – Бога нет…
И верим, и теперь – привычно это,
А Бог для нас – лишь, выдуманный врач.
И без Него – Земля летит, как мяч,
И поворачивает от Весны на Лето,
И по орбите Солнца вкруг летя,
Как будто, Солнцу – милое дитя.
1999