"Шепча прореженной листвой уходит осень,
Играя ветром в желтом камыше."
Как женщина дитя в утробе носит,
Так зреет новый стих в моей душе.
Поэты это пришлые скитальцы,
Но не всегда стихов струится нить:
Ведь жизни суета, сочащейся сквозь пальцы,
Нам не всегда дает сюжеты пережить.
Вживусь ли в роль? А впрочем, то неважно!
Мне есть, что вспомнить, есть о чем писать.
С досады разорвал блокнот бумажный,
Но спичек нет, чтоб сжечь и растоптать!!!
Сажусь в авто и мчусь навстречу смерти,
Пытаясь тщетно время обогнать.
Ведь не избавиться от этой круговерти,
Пока не сможешь истину узнать!
Ложатся мысли тут же попорядку
В словесной гонке образных зеркал.
И тотчас порванную достаю тетрадку,
Дописывая то, о чем и не смекал...