Из тонкой пряжи вяжут кружева,
Что так блистают строгостью узора,
Так вьется нить простого разговора,
Не подбирая нужные слова,
Не нарушая плавный, ровный слог,
Негромко продолжается беседа,
А нить, мелькая незаметным
следом,
Клубком упругим прыгнет за порог,
И завязав неровный узелок,
В усердии ни разу не собьется,
Петляя, как речушка вьется, вьется,
Под ласковый, напевный говорок.
И пряжа так бела, как первый снег,
Что лишь нежданно выпадает утром,
И на свету струится перламутром
Лишь мастерству потворствует успех.
И эта нежность зимней белизны
Сияет тихо мягкой чистотою,
А кружево белеет под рукою,
Реликвией забытой старины.
.