За ширмочкой многоголосых дней,
И даже, смерть покажется спектаклем,
Покуда мы не поравнялись с ней,
Она – чужая,
выдумка,
не так ли?
Она как тень, что отделилась вдруг,
От человека, в небе растворяясь,
Где облака в туман ее сотрут,
Где новых жизней народится завязь.