Есть фраза одна роковая –
«Увидеть Париж – умереть!».
Особо она оковала
Поэтов, рождённых гореть.
Высоцкий и Маяковский
Там встретили женщин мечты,
И, верно бы, умерли просто
Без их роковой красоты.
А кто-то ни чувства искал там,
А просто остывший приют.
Вот просто легла так карта,
Вот просто жить не дают.
И, верно, «в хорошей обиде»,
Как где-то Есенин сказал,
Ты город Париж увидел –
Погасший навек кинозал.
Свет изредка только включался –
На пару дней, месяц – сеанс. –
В те дни стих парижский рождался,
Мчась, к Родине, как дилижанс.
И плыли опять облака вслед,
Как лёгкие мысли, как блажь.
Но не упрекнёшь их в лукавстве –
Что в небе подчас, как коллаж.
Они от природы такие,
И видят весь свет целиком.
И с светлой твоей ностальгией
Их ветреный путь не знаком.
Париж! О, художников Мекка,
В Искусство лишь верящих дом!
Живи да гуляй! Но приехал
В руке с православным крестом.
И вроде бы жить по-иному
Обязан родной стороне,
Московскому стылому дому,
Что памятен прежней стране.
Привольным лесам и нагорьям –
Тем, что с облаками срослись!!!
Но силы покинули, горько
Ты смотришь, как на обелиск,
На Эйфеля башню, что чудом
Когда-то казалась тебе.
Была так ухмылка Иуды
К лицу всему в новой судьбе.
И ты матеря этот город,
Растратил бунтарский свой пыл.
В ответ тебе суетный грохот
Сбежавшим психом вопил.
Стоял, осознав безысходность,
Не веря ни капли в успех –
Что ты ещё сможешь свободно
Узреть облака, что воспел. –
Те самые, ты их узнал бы –
Они повесомей других.
Под ними раскрыть уж вокзалы
И буйству пурги не с руки.
О, мир сумасшедший, не знал я,
Что бросишь сюда доживать,
Что буду я тенью вокзала,
Смотря на Париж, умирать.
Лишь водки стакан да гитара,
Да память родимых мест…
Так что ж, поддадим ещё жару
Да сбряцаем добрую песнь.
Да сбряцаем так отчего-то,
Чтоб к чёрту вокзалы, братан! –
Руси чтоб открылись ворота,
Великой души врата.
Да сбряцаем так, чтоб безумье
На час хоть остановить.
Увидел Париж чтоб да умер...
Чтоб вечно на Родине жить!..