***

В моё окно стучатся голоса…
Мне шёпот их напоминает крик.
Навстречу к ним идёт моя слеза,
И дождь святой ей вторит как ночник.

Я отвернусь, но сердце изошлось.
Оно как мотылёк летит к огню,
Чтобы забыть, как хорошо жилось,
И вновь родившись, вторит соловью.

Не ведом звукам тем покоя хлад.
Они по коже вьются серебром.
Себе я вру, как будто им не рад,
И вторю песне их своим вином.

Они уйдут, тихонько, по луне.
И спрячутся на время средь дождя.
Я снова улыбнусь своей тоске,
Ведь среди них когда-то был и я.