Снега ложатся на цифры дней,
я в них погряз и теряю счёт.
Во мне ни родины, ни корней,
а лишь болота опасный брод.
Мне часто кажется, я не тот,
с кем сводят тропы ночных степей,
с кем лучше взять и замедлить ход,
под треск пропахших костром речей.
Под рёв снующих метель и вьюг,
я вспомню осень, её дожди.
Я вспомню всё, что скрывал недуг,
который бился в моей груди.
Снега ложатся на скуку дней,
я в них погряз и теряю счёт.
Мне слышен шорох былых страстей,
про их нескорый с весной приход.