А ты проснёшься, утром выйдешь на поклон
Всем не тебя судившим жалким судьям.
Снег прошлогодний падал на балкон,
И возвращаться в скомканный притон
Осиротевший нет резона... да и сути.
И паутиною наполнены следы
Вновь непришедшей не твоей утраты.
Дороги - белоснежные бинты,
Врачуют землю, чтоб взошли цветы
К весне. Ты сигаретным в воздухе квадраты.
Твои кулисы зарастают густо мхом.
Ты сам себе суфлёр, чекань без всхлипов.
Останется замызганный притон,
И на полу бутылки. Ром, бурбон...
От непришедшей к тебе - форточка со скрипом.