Как важно сохранить стрекозие, легко,
пока оно строку не вышило над ухом.
И думаешь всегда, как это далеко,
пронзающее вдруг, откуда взятым звуком.
Не миг, не луч, не всплеск ещё не золочён,
крылом не воронён, полётом не лазорев.
За девятью дверьми мир истин заключён,
за каждой, что прошёл, нашёптываешь зори.
Закажешь, будет тишь, как вечером у птиц.
Согреть бочок бочком, слетаются и тихнут.
Так мысли и дела под скрипы половиц
слетаются в тела, самих себя постигнуть.
А лета целый мир загадочен на слух,
как вспыхивает звук от белого до вскрика,
когда сорвётся лист под крыльями из рук,
и красный от зари на травы ляжет тихо.
Опять о тишине, которая оркестр.
Разложены листы уже для многих партий.
Но где-то в вышине ждут таянья сердец,
которым, это спеть, на звуки сил не тратя.