* * *
Так после операции во двор
босой выходишь в белые сугробы.
Горят ступни, и холода раствор
течёт в крови — какие, к чёрту, тромбы!
Стоишь под этим небом пожилым,
и галки на деревьях суесловят.
Но лёгкая, прозрачная, как дым,
душа летит, и на провисший провод
садится, и оглядывает снег:
катают комья розовые дети,
и снеговик — суровый человек —
«Не переплавит!» — думает о смерти.