***

Он шёл по тротуару в шапке-ушанке,
С книгой под мышкой и валенках цвета беж.
Сопел носом устало, потел и бессмысленно шамкал,
Пробивая отсутствием мыслей в сознании брешь.

Ощущение было, что мир ему слишком тесен -
Повседневность движений скрывала как занавес то,
Что звучало порой еле слышимой ласковой песней.
Ветер резко подул, он небрежно поправил пальто.

Все вокруг веселились, грозя ему дружно пальцем, -
Это страх перед тем, что не знаешь, не можешь понять.
Так и брёл вдоль дорог одинокий и странный скиталец,
Никого в этом мире даже на грамм не виня.

Приобрёл сборник фраз, булку хлеба купил на сдачу.
Погрузился в чтение, что-то искали глаза.
Вспомнил детство: худой, аккуратно подстриженный мальчик,
Так боявшийся тайные мысли кому-то сказать.

Он сидел на скамейке, согнувшись, дремал немного.
В это время художник с мольбертом увидел его.
Кисть взял в руки и начал писать с выражением строгим,
В голове промелькнуло внезапно: "Идея-то вот!".

Оставлять ли свой след в этой жизни? - решаем мы сами.
Галерея искусства - вот место, где следует быть.
Он - портрет и всегдашний объект мировых восклицаний,
И не знает ни времени, ни поворотов судьбы.