1
Сява встретил в Аэропорту и повёл к машине.
Неужели снова Владивосток? Сколько лет? Двадцать или как бы не тридцать, да какая разница. Дорога до города длинная. Пасмурно, жидкий лес, полудохлые огороды. Машинка так себе - белая Королла. Кислый запах старого велюра - не жирует Сява. Оба молчим, разговаривать не хочется. Да и о чём? Ну, учились в одном классе, служили неподалёку, пара лет мореходки на разных курсах и раскидала жизнь. Не писали, не звонили, не виделись.
Неожиданно Сява произносит:
-" Ты может быть хочешь что-то сказать?"
Какая-то дурацкая постановка вопроса. Прислушиваюсь к себе - да нет не хочу. Молча пожимаю плечами.
-"Сергей тебе здесь квартиру купил, поедем посмотрим."
Квартиру? Серёга? Но, который? Шишкин окапывается в Крыму, ему не до геополитических партнёров. Пикухи и Серика давно нет. Ширшик сгинул ещё в девяностых. Значит - Мафия. Экстравагантно. Хотя, вполне в его стиле. К тому же он всегда хотел, что-бы я вернулся. А с дурацкими поступками у него богато. Вот и сейчас он в заключении и кстати здесь. Надо будет снова оформить длительное свидание. Вот будет здорово! - Странно, но мысль о столь долгожданной встрече вяло дёрнувшись пропадает без следа.
Сворачиваем к морю.
Огромное стеклянное здание овальной формы с недостроенными верхними этажами и
торчащими рёбрами стального каркаса. Честно говоря больше похоже на Бизнес-центр, чем на жильё. Из вежливости, пересиливая апатию выдавливаю из себя:
-" А ты как?"
-" Тоже строюсь здесь."
Ну, слава Богу. Значит дела у него не так уж и плохи. Даже гордость берёт: читаешь в Интернете - всё у них тут разваливается. А посмотришь - квартиры строят, да ещё и друзьям покупают.
Паркуемся довольно далеко. Перед нами бесконечные сады - то ли недостроенные, то ли заброшенные. Куча переплетающихся дорожек во все стороны. Много неторопливо идущих в разных направлениях людей. Одни не спеша направляются к зданию - видимо, как и мы проверить свои квартиры, другие обратно или куда глаза глядят.
Три ступени рыжего тёсаного камня рядом с поведённой колонной увенчанной бронзовой чашей с сухими репьями.
Сява иронично смотрит на мою сумку:
-"Брось"
Ставлю её рядом со ступенями на землю. Сумка черная, прямоугольная, с ремнем. Похоже там лап-топ.
До здания доходим удивительно быстро. Посреди лобби огромный круглый каменный стол в центре которого кресла для персонала, что-бы встречать и направлять посетителей. Впрочем, за столом никого нет и народ потерянно мыкается по залу. Едем в просторном лифте. Человек двадцать. Все молчат. Выражение лиц - как говна объелись. Традиции.
Выходим на верхний этаж. А вот это - серьёзно! Вид захватывает: морской залив, острые скалы, рваные тучи, шквальный ветер. Мощный прибой катает по чёрной гальке колотый белый лёд. Монументально!
Сява уходит и вернувшись протягивает мне затёртый ключ с болтающимся номерком из синего пластика:
-"Твоя квартира внизу."
Зае..сь! После такого вида на море! Нет, ну просто зае..сь! Нет, спасибо Серёжа конечно - но вот что значит брать квартиру заочно! Ладно, может хоть при пожаре смогу в окно выпрыгнуть и зимой батареи теплее будут. Однако мерзавцы. Ведь явно самую худшую подсунули - зная, что проследить некому!
Равнодушный женский голос за спиной:
-"У нас квартиры разыгрываются в лотерею и никто изначально не знает где будет ..."
Оборачиваюсь. Строгая, читающая мои мысли девушка. Крахмальный воротничок, каблучки.
-"Вот посмотрите."
Протягивает мне довольно толстый рекламный буклет.
Листаю - вместо планов квартир живописные пейзажи парков под античные руины акварелью. Довольно мило. Если это вид из моих окон, тогда еще ничего, а до моря и дойти можно. Видимо исполнив свои обязанности и повинуясь служебному рефлексу девушка мгновенно теряет ко мне всякий интерес. Она проходит к Сяве и они больше не обращая на меня внимания исчезают в боковом коридоре. Ловлю обрывки диалога:"...нет...ещё два платежа..." Похоже у Славки здесь свои проблемы.
Так, ладно - надо спускаться.
Здание внутри пустотелое - с любого этажа ничто не препятствует взгляду ни вниз ни вверх. Лобби с бубликом каменного стола в центре с высоты - игрушечное. Кстати, персонал там так и не появился. Вверх смотреть страшно. Там наверное небо.
Вниз ведёт широкая дубовая лестница, на высоте третьего этажа она заканчивается длинным балконом вдоль стены и раздваиваясь в право и в лево течёт дальше на первый этаж. Иду в потоке людей. Все к счастью тоже идут вниз, но зачем-то останавливаются на балконе. Из лобби встречный поток пытается подняться и так же останавливается чуть ниже балкона. Протискиваюсь к левой лестнице ведущей вниз. Оказывается мы не можем перемешаться с нижним потоком. Нас разделяет деревянная кабинка с единственной дверью с каждой стороны. ( гениальное архитектурное решение :) Кабинка построена чуть ниже нашего уровня и хоть я не могу попасть на нижнюю лестницу и спуститься, но крыша её сорвана и я заглядываю внутрь.
Больше всего она похожа на туалет в самолёте, только отделанный тёмным деревом и мягкой тканью. Аккуратный, румяный мужчина в тройке стоит перед зеркалом, правда вплотную к нему из-за тесноты. Прямо расчесанные жидкие седые волосы чрезмерно залиты гелем. Во всей фигуре напыщенная не естественность.
Протискиваюсь на правую сторону балкона. Здесь такая же кабинка - но крыша на месте, так что я опираясь на неё прыгаю на головы стоящих на нижней лестнице людей. Они нехотя раздвигаются в стороны. Одна женщина вяло восклицает: -"Так нельзя..." Впрочем на этом возмущение и заканчивается. Беспрепятственно спускаюсь вниз. Путаные коридоры, слабое освещение, горы земли, труб и ни черта не готово! Полный бред, а не квартира! Возвращаюсь в лобби и бросаю ключ на каменный стол. А если кто нибудь возьмёт? Да и хрен с ним - там даже дверей ещё нет!
Последний раз оглядываю лобби. Сквозная стеклянная стена открывает вид на морской залив. А там вдоль берега раздвигая телами ледяное крошево плывут сотни оленей-карибу. Просто лес рогов. Нет, ну это уже слишком! Подхожу к окнам - ну конечно! Течение несёт вдоль берега ворохи вырванных с корнем морских водорослей, которые я и принял за рога. Под напором ветра стекло выгибается и даже через него я чувствую дикий холод. Дас - красиво, но не Малибу...
Покидаю здание через тот же главный вход.
Сад разворачивается передо мной с обратного ракурса.
Дорога от ступеней крыльца расходится на три стороны гигантскими галереями. Высоченные обшарпанные колонны заканчиваются бронзовыми слонами сплетение хоботов которых образует огромные арки. Бледное солнце слабо бьёт сквозь гирлянды вьюна и сухие листья, которые еле видно с земли. В общем-то даже красиво, но высота арок такова, что аллеи полностью теряют полумрак и романтичность. Исполинские колонны позволяют видеть галереи насквозь и до куда хватает взгляда видны силуэты беспорядочно шарахающихся людей выглядящих скорее блуждающими, чем гуляющими.
-" Тебе нравится это колечко? Его мама мне..."
Пухленькая девочка лет семи улыбаясь тянет вверх рученку и взахлёб тараторит что-то о своей маме... Какая смешная. Останавливаюсь и автоматически улыбаюсь ей в ответ. Неожиданно рождается сомнение: Милая девочка с дружелюбным не знакомым мужчиной в огромном полупустом саду - так и за педофила примут. Надо скорее найти её родителей пока она не поняла что потерялась и не успела испугаться. Протягиваю ей руку. Девочка резко дергается в сторону и пронзительно кричит:
-"Пить! Пить! Я хочу пить..."
Бегу. Спотыкаюсь. Падаю. Открываю глаза. Утро.
2
Вечер того же дня. Парк. Мелкий зимний Калифорнийский дождик.
Мальчишки бегут по мокрой траве чуть впереди по своим только им ведомым чудовищно важным детским делам. Пошептавшись оборачиваются:
-" Папа, у нас серьёзный разговор только для восьмилетних.
Ты можешь идти от нас на расстоянии что-бы видеть, но не слышать?"
Да пожалуйста - мне же ещё и лучше. Замедляю шаг. Фигурки удаляются.
Мишка активно жестикулирует, Никки внимательно слушает.
Всё как обычно: неугомонный фантазёр Мишка снова придумал что-то глобальное.
Дождь усиливается, но к счастью Мишке срочно нужно домой!
Поскольку голова его ломится от новых грандиозных планов то ему нужно домой прямо сейчас! Немедленно! Ну просто позарез!
Ник остается в машине:
-" Пап, поехали в новый парк с тренажерами. Я должен позаниматься."
Сильный и упругий как мяч Никки всегда готов гонять себя до упада.
-"Так ведь ночь и дождь."
-"А мне не мешает. Вот ты какую цель поставил себе в Новом году?"
-"Да вроде никакой, а ты сынок?"
-"Двадцать восемь подтягиваний на турнике."
-"И как успехи?"
-"Пока семь, но ведь ещё только январь. А ты сколько раз подтягиваешься?"
-"Не знаю, давно не пробовал. Сейчас посмотрим."
... С натяжкой три раза. Да, не густо... А было время....
-"Ну, хватит Никки! И дождь уже сильный и темно."
-"У тебя есть часы? Засекай - я прошлый раз обежал весь этот парк за три минуты."
Исчезает в темноте. Тишина. Только я и дождь. Где Никки?!
Неожиданно рождается невыносимо-страшная мысль. Пытаюсь отогнать её какой нибудь другой - а смогу я на пример не дышать всё то время что его нет? В плечах уже дрожь, горло сжимается в спазмах, а Никки нет и нет. Тени дрогнули, стали жидкими и поплыли. Наконец спасительные звуки маленьких бегущих ног.
Улыбаемся друг другу и пытаемся отдышаться.
-" 2.48. Поздравляю, твой новый рекорд."
Дождь перешёл в ливень, но яркие окна дома хорошо освещают бетонную дорожку к двери.
-"Папа, ты бывал в авто катастрофе?"
-"Бывал."
-"Нет, я не о такой. Я о Настоящей. Как ты думаешь - ЭТО страшно?"
-"Да нет, вряд ли. Ведь ты не ожидаешь ничего. Затем - Бац! И всё."
Корчу глупую, перекошенную испугом рожу. Никки с хохотом бежит к дому.
Нужно перепарковать машину чуть дальше, что бы гул двигателя не разбудил их рано утром. Впрочем, помогает это лишь на половину: Никки спит как сурок, а чуткий Мишка всегда просыпается в любое время и машет из окна мне вслед.
Танечка говорила, что в случае гибели в авто катастрофе я застрахован на миллион.
Но если не ошибаюсь, его им отдадут только если в моей крови не будет обнаружен алкоголь.
Надо будет принять это к сведению.