Все стихи мои о берёзах,
О любви молодой весной,
Оказались такою прозой
По сравнению с той, одной,
На которую нет похожих,
Той, которая всех милей,
Той, которая быть не может
Чьей-то жизнью, а лишь моей.
Пусть неровной была дорога
И расстался с мечтой давно, -
Это ж Чудо – поверить в Бога,
Если он с тобой заодно,
Если он, причесав седины,
На зачатье Судного дня
Поделился одной Богиней,
Сотворённой им для меня.
А стихи мои о погоде
И любви, в синеву упав,
Станут звёздами небосвода
Для её неземных забав.