Искрит на солнце сединой январь,
Играет ветер снежными мячами,
А я с тоской смотрю на календарь,
Ведь "пятьдесят" оставил за плечами.
Такая вот суровая судьба,
Один, как перст, скитаюсь по Сибири,
Где вы, мои Смоленские друзья,
Где вы, года задорные, лихие.
Я тот, всегда смеющийся Андрей,
Играющий девчатам на гитаре.
Теперь, увы, охрипший соловей,
Подручный одиночества печали.
Но там, внутри, скрывается душа -
Любитель погоняться за стихами.
Прижмёт к себе графит карандаша,
Таинственно общается с Богами.
Быстра, увы, и скоротечна жизнь,
Не знаем мы зачем живём на свете.
Но иногда, тайком, приходит мысль,
Что наш секрет в себе скрывает ветер.
Зачем рождён, зачем идёшь вперёд,
И ноги об ухабы разбиваешь.
Зачем душой ты Господа зовёшь
И к образам устами припадаешь.
Как подойти к непонятым слезам
Не растеряв в дороге человечность.
За нами грех шагает по пятам,
Пытаясь заарканить в бесконечность.
Простой итог, осилил "пятьдесят",
Я понимаю мысли разворота -
Одни мечты, но нет пути назад,
Как нет пилюль от смеха идиота.
Как в юности опять звенит струна,
Но вместо водки рядом кружка чая.
Я знаю как смеётся сатана,
Не знаю, лишь, как светит солнце рая.
Кто книгу моей жизни написал?
Наверно неудачный сочинитель.
Он лёгких троп в трущобе не искал,
Не покупал от грязи растворитель.
Пусть будет так, как хочется Богам,
Пусть шлют стихи на веру уповая.
Я подобью подковы к сапогам,
И в дальний путь, увы, судьба такая.