Рожок луны, одетый набекрень,
Растает льдинкой в мутном горизонте.
Вновь собран из осколков новый день,
В душе Шопен хоронит Чардаш Монти.
И голос твой меня уносит вдаль,
Где смерти нет и не рыдает скрипка.
На миг согреет и продлит печаль
Твоя, на век застывшая, улыбка.
Ветров ноктюрны бродят по полям,
Где снегом боль мою припорошило.
Чернеют дыры оркестровых ям,
Как на погостах свежие могилы.
Ты знаешь, сын, как одиноко мне,
Во сне ко мне, как в детстве, тянешь ручки.
- Напой же, мам, мы на одной волне,
Прислушайся, мы всё ещё созвучны!
В обиде я на тусклую луну,
Хоть свет её не ярок и печален.
Я утро ненавижу потому,
Оно меня с тобою разлучает.
Теперь мне слышен смысл в мелочах,
Ты жив во мне, я заявляю гордо...
И зазвучит красиво при свечах
Минорный плач последнего аккорда.