Наде Делаланд
и этот год как лес
причастный и густой
о боже смерти без
о господи постой
не облекай земных
в сто –измов так и так
в слова что и без них
один сухой ивняк
удар ушиб укол
дарившая рука
и ужас полугол
над жизнью мотылька
а всё чем свет сердит
всё – чьих-то крыльев – над
где довод мой летит
в непретворённый ад
горящих листьев путь
у шума взаперти
и ленту пролистнуть
и общего уйти