В детстве я боялся, как мину,
Быть на кладбище одному...
А сейчас вроде страха и нет...
Здесь страна, ушедшая в тину..,
Пацаны, один к одному,
Не дожившие многих лет...
Да, судьба – она точно индейка -
очень глупая пёстрая птица...
Даль и Гоголь писали о ней...
Только жизнь – совсем не копейка...
Бог дарит, чтобы ей насладиться,
А не ставить навечно в музей....
Здесь всегда виснут тучами птицы.
Большинство из них вроде вороны...?
Всё кричат что-то душам с деревьев...
А с надгробий, родные мне лица
Вспоминают со мною былое,
И страну ту, с пропавшей деревней...