Дождь помешал мне думать о лете.
Шёл и решал он, как жить на свете
мне, всеми чарами света учёной,
мне, от ближайшей души отлучённой,
мне половинной, мне отмечтавшей,
мне – от лавины истин уставшей,
бывшей не в ссоре, бывшей не в мире,
тихо застывшей в тёмной квартире.
Но надвигались грешные мысли,
будто не все отрицанья нависли,
будто бы в музыке розовых капель
слышался звон верных маленьких сабель,
возглас ответа, вид заоконный,
чудился свет от лика иконы...
Лился не плачем, лился дрожаще
дождь уходящий, дождь настоящий.
И, не прощая меня в одночасье,
дождь обещал мне капельку счастья...