Расхлябанный день. Пустяшный апрель.
Теснятся ручьи у порога.
Бывало, когда-то, чуть с крыши капель,
ты шел, непророненный Богом,
и чуял впотьмах,
что сладок твой страх
весну пропустить, как подмогу.
Ты мог костыли рубить у Невы,
ты мог обуздать переправу
из сердца в себя, из лета в края,
из зим в закаленную лаву.
А что же сейчас?
Усталость в ногах
и странная скованность только.
По капле апрель
съедает,
и день
пронзает стеклянной иголкой.