Треугольник с пожелтевшей датой,
Ниже номер почты полевой,
Это в том далеком, сорок пятом,
Мой отец прислал его домой.
Еще бушевало грозно пламя,
И лежали города в золе,
Ну, а май, победными шагами
Шел уже по выжженной земле
И письмо летело, словно птица,
Из чужой неведомой страны,
Через покоренные границы
Вестником забытой тишины.
В нем на сером маленьком листочке,
Вырванном из книжки записной,
Было лишь две-три коротких строчки,
Только как их ждали той весной.
Ждали с затаенною надеждой,
( И в конце война бывает зла),
Что отец вернется, и, как прежде,
Будет жизнь спокойна и светла
Он пришел осенним днем ненастным,
Победив все сто смертей и бед,
И смеялась бабушка от счастья,
И в усах слезинки прятал дед.
Разливалось небо синью синей,
И страна спасенная цвела,
И была земля такой красивой,
Как еще ни разу не была…