День, отвоёванный у смерти,
Порой ценнее, чем года,
Которые прошли бесцветно
И улетели в никуда!
И ночь, прошедшая в дремоте,
Ценней бывает иногда,
Тех виражей на повороте,
Когда скользил ты, но куда?
Маячит день на горизонте,
Да будет же прекрасен он,
Для тех, кто над собой в работе
И побеждает, и влюблён!