Тьмой низких истин выстлан наш Афон.
Бредут понуро в святость утлой статью
Отцы обмана. Я кручу айфон,
Слагая в рифму смс "Ну, как ты?"
Вопросы жгут безденежье во мне.
Москва в халатике калины красной.
Пишу тебе в ночи при Шукшине,
С которым, как с огнём, небезопасно.
Такие вот дела... Меня ты ждёшь
По четвергам, где чей-то понедельник
Нам в Брикмилле вновь предлагает дождь,
Как впавший в детство банковский бездельник.
Калины красной ветви клонишь ты
К рождественскому зимнему приварку,
Пока я на Москва-реке мосты
Крушу от Шукшина и до Варварки.
Крушить - не строить. Мёртвый телефон
Провайдеров отмёл в сугроб балансы.
А я всё с тем же стареньким шарфом
Блюду всё этикетки реверансов.
В ушах звенит всё тот же вьюжный фон -
Январский, горний, без молитв помарки,
Что на сердце останется лишь швом,
Как на асфальте след от иномарки...
12 января 2019